|
"The worst nostalgic song ever"
У меня не осталось сил на самоанализ как исток творчества; у меня не осталось соображений о маленьком месте в маленькой культуре; не осталось красивых слов (метафорической репрезентации рефлексивных усилий); все что осталось - глухая и злая тоска по городу, где я вырос.
Моя судьба не отличается хотя бы каким-либо трагизмом, я совершенно непримечателен, и тождественен тысяче других, и из местной пыльной картотеки жизней только наугад мою с примятым краем карту вы вытащите. Как колония тараканов в гнилых стенах общаги, мы здесь до ближайшего раза, когда они нас потравят, а пока бегаем по кратчайшему пути к еде, любви, зрелищам чтобы насильно забыть, где мы находимся.
Но неужели я один не чувствую права улыбаться, вешать шторы, обустраивать свой уютный карцер, когда за ширмой быта сидит безжалостное знание четырехзначного числа в окне измерения расстояния в google earth между геолокацией и маркером дом.
У меня нет оправданий своей нелепости, я сыт и одет, мне не о чем тревожиться. Не иначе как все свои горести я изобрел, чтобы уклониться от работы.
|